Pregação de Esquina

o evangelista riscava o seu saxofone, com um giz disforme
de uma cor negra e irreconhecível, enquanto lia a sua lista
de nomes de pessoas vivas que ele queria mortas. o seu
esforço tornou-me em arrepios as costas por ser em vão.

o homem velho era morfológico como o fogo, e analógico
com uma arma nuclear maciça, nem era escasso ou irreal
a surpresa que mostrava sempre que alguém o ignorava.
retirou de um livro um folheto que trava entre os dedos,
de tal forma que todos o afastaram do pinhal.
o homem era fogo mesmo !

eu ignorei-o logo, como se fosse uma vítima traumática
de um incesto, e ele aludiu-me como se fosse uma besta.
não há nada que eu temo mais que quando os deuses são
mulheres.

Paulo Oliveira